Le catalogue

Un casier partagé par erreur, une bourse pour un seul : entre eux, rien ne se dit, tout se joue.

Onze ans que le pavillon est en vente. Dix-neuf visites, aucune offre.

Plus tard, quand il faudrait raconter cette soirée, Marta se souviendrait surtout du vin.

Il avait toujours su qu'il aimait sa maîtresse. Ce matin-là, il comprit qu'il le savait.

Chaque lundi, elle efface les traces. Elle n'a jamais demandé qui les laisse.

Elle avait vingt-deux élèves sur sa liste, elle en compta vingt-trois.

Dans les cuisines du Cèdre Noir, on ne pardonne pas. On dresse.

Le miroir arriva un mardi de novembre. Elle ne le regarda vraiment que le quatrième jour.

Elle avance de vingt minutes. Il a mis quatre mois à comprendre sur quoi.

Un géomètre vient corriger une erreur dans un registre. Il ne repartira pas avec ce qu'il croyait avoir apporté.

Il y avait une règle dans la tour Ariane : la nuit appartient à ceux qui ne dorment pas.

Le mardi 14 octobre 1975, Éliane Martel compta les portes du sixième étage. La veille, il y en avait une de moins.